La muerte, Primavera.

La primavera es la muerte del nacimiento, es el momento de crecer y de enfrentar. Es el funeral del invierno, donde los vientos mas salvajes se transforman en suaves brisas matutinas. Es el momento en que el sol se abre camino desde muy temprano, y muere tarde en el horizonte oeste. Y entre ese calor placentero aparecen días de lluvias interminables. El agua caída del cielo rompe con la tranquilidad del entorno; Y de a poco va cesando, va tomando la forma de un ritmo acompasado y luego de una canción de cuna, de un susurro..Hasta quedar en la nada. Horas después las aves ya cantan nuevamente su sinfonía. Las plantas vuelven a despertar y los capullos muestran sus pétalos al sol. En los tres meses que se queda en la ciudad recubre todo de verde y colores vistosos, despierta la felicidad e invade con un aroma floral cada rincón. Luego se empieza a alejar, como la muerte se va para volver. Y los pocos restos de sus pasos dejan una suerte de añoranza y melancolía. ¿Quién va a dejarla ir?.

Como todo, lentamente se termina..Por último culmina en un caluroso verano de sol y sequía. En su final, la acompañan algunos días de luto donde el sol no sale, los pájaros no cantan, el agua no se mueve..Ella ya no está. Deberemos de esperar un año más, o tal vez un poco menos para verla regresar en forma de flor, adornada de perfumes y cantos. Deberemos de esperarla, porque tiene que retornar y devolvernos la alegría que robó cuando se fue.